老宅的铁门在身后轰然关闭时，宋燃数了数自己身上的伤疤。
左臂三道，右腿五道，后背那片最严重的烧伤像一张扭曲的地图。七年零四个月，足够让一个纵火犯的儿子在少管所里学会如何数清自己的伤口。
雨下得很大。宋燃没打伞，任凭雨水冲刷着他刚剃短的头发。发茬刺着手心，像摸着一块砂纸。他抬头看向眼前的建筑——宋家老宅比他记忆中更加阴森，灰黑色的外墙爬满藤蔓，三楼的窗户像一只浑浊的眼睛。
"你迟到了十三分钟。"
声音从门廊的阴影里传来。宋燃眯起眼睛，看到一个修长的身影站在那里。那人穿着熨烫平整的白衬衫，袖口别着银质袖扣，领带系得一丝不苟。七年没见，宋沉已经长成了一个标准的精英模样。
"路上堵车。"宋燃甩了甩头发上的水珠，"还是说，我亲爱的哥哥连这十三分钟都等不及了？"
宋沉没有回答。他站在阴影与光线的交界处，半边脸被门廊灯照得发亮，另外半边陷在黑暗里。他的目光从宋燃湿透的T恤移到露出的手臂伤疤上，嘴角微不可察地抽动了一下。
"父亲在书房等你。"宋沉转身推开沉重的橡木门，"别让他等太久。"
宋燃跟着走进门厅，潮湿的皮鞋在大理石地面上留下脚印。老宅里的空气像是凝固了七年，灰尘和木质家具的气味让他喉咙发紧。墙上挂着的全家福里，十二岁的他和宋沉穿着同样的海军蓝毛衣，一个笑着，一个面无表情。
"你的房间还留着。"宋沉头也不回地说，"三楼尽头。"
宋燃突然伸手抓住宋沉的手腕。他感觉到掌下的脉搏跳了一下，然后归于平稳。"你呢？你住哪？"
宋沉缓慢地抽回手，指了指二楼："我住母亲以前的房间。"
"真孝顺。"宋燃咧嘴笑了，"每晚都能闻到她的香水味？"
这一次，宋沉的表情终于出现了裂痕。他的瞳孔收缩了一瞬，右手无意识地摸向左手腕上的手表。"去换衣服，"他的声音冷得像冰，"你身上的雨水会弄脏地毯。"
书房里的谈话比宋燃预想的简短。父亲——那个曾经把他送进少管所的男人——现在需要他回来，因为家族信托基金规定必须有两个继承人在场才能签署文件。没有嘘寒问暖，没有道歉，只有一份待签的合同和一杯没碰过的茶。
回到三楼房间，宋燃发现这里和他离开时几乎一模一样。书架上摆着十二岁男孩喜欢的科幻小说，床单是深蓝色的，窗台上甚至还有他当年没
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